Après de rudes batailles contre la bêtise humaine, contre soi-même, il vaut mieux laisser tout tomber et partir à pieds… Dans les cas les plus graves cela ne répare pas vraiment, mais ça laisse un peu retomber la pression. Toujours ça de pris.
Donc, des arbres, des arbres, des arbres et puis des arbres. Quitte à avoir la paix autant que ce soit par le bruit de la nature que le vent futile des humains. Les rides de la brise sur les étangs où la pêche est interdite par arrêté municipal mais où les canards ne savent pas lire font un calmant puissant. Les cris des oiseaux, les craquements des bois qui s’entrechoquent, pareil. Et, le vent qui souffle puissamment dans les sous-bois, cet éternel bonheur… Ce sentiment de n’être que de passage, de ne valoir rien; parfait.
Tortueux comme mon esprit 
Au gui l’an neuf… 
Bernache mon amour… 
Le con de la rivière pwaï
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